*Народ, очень бы хотелось узнать ваше мнение по поводу этого текста.

Поэт

Длинными, холодными и тёмными ночами
Поэт на листе оставляет свои тайны.
Забытый поэт, покинутый людьми,
Пишет строки под огнём свечи.
Убрав с потолка круги паутины,
Отодвинув в угол пустые бутылки,
Одинокий поэт берёт карандаш,
И по белому листу разливается рассказ.

Одной из таких чёрных ночей,
Забыв про всех окружающих людей,
Поэт захотел свой мир сотворить,
Только им наслаждаться и лишь его любить.
Он создавал свой мир днями и ночами,
Забыв про голод и круги под глазами.
Никто не видел страну забытого поэта,
Он сам создавал весну, создавал лето,
Хранил свой мир от людского мира.
Понемногу убавлялась водка из старого графина,
И дрожащая рука вновь брала карандаш,
Добавляя новое и убирая былую фальшь.
В мире, что он создал, был лишь один человек –
Одинокий поэт среди неба, гор и рек.
Там солнце, вставая, озаряет старый дуб,
Слышно пение ветра, слышен леса звук,
Кристально чистая вода не нарушает шумом сон,
Не раздаётся никогда в ясном небе гром.

Однажды, отойдя от своей мечты,
Поэт вышел на свет, дотронулся до земли.
Он смотрел на воду, на зеленую траву,
И вдруг девушку заметил на пустынном берегу.
Её глаза, что сияли ярче желтого солнца
Запали навсегда, наверно, в молодое сердце.
Поэт вернулся, и писать опять начал.
Нет даже строки, а карандаш уже сточен.

Из-за девушки поэт со своим миром простился,
Он сжёг все листы и в свет возвратился.
А в его мире теперь совсем никого нет,
Ведь на камнях у скалы лежит мертвый поэт…
*Народ, очень бы хотелось узнать ваше мнение по поводу этого текста.