Мне тут сказали, что лучше никак, чем так:

«Время неровных дорог? А вы вещи собрали?
Как знаешь, я лишь посоветовал, чтоб не слажали.
Да, там, через полметра поворот направо,
Вот увидишь, ещё вспомнишь мой голос картавый.
Кто возвращались, все мне говорили говорили об этом,
Что на устах их застывало, будто вбито кастетом,
Моё имя, - »продолжил старец. Поднял палец
И указал на карте то место. Откуда не возьмись, появился крест там!
«Можешь не слушать старца, считать глупцом,
Но мне поверишь, точно, коли, свидимся потом».
Он не прощался, даже не сказал досвиданья,
Лишь скрип двери, повеяло холодом, ожиданье…
Прошло два года и ничего вроде не поменялось,
Те же восходы, закаты, та же злость и зависть,
Всё та же доброта, всё те же слёзы
И опять привозят к старцу людей паровозы.
Он из окна видит, что идут знакомые лица,
Которые уже успели морщинами покрыться.
На том, что без шапки явно видная проседь,
Их ряды поредели. Просить или козни строить,
Кто знает, зачем они тут. Старец точно знает!
Он открывает дверь… продолжение следует.

Неужели всё действительно так плохо?