Журнал здесь, у вас перед глазами,
Первый лист открыт, дальше дело за вами...

Не по силам взявши мечь, не урони его на землю,
В твоих словах есть правды смесь и ложных фраз,
Осколок мести, летит к тебе пронзая все блокады,
Воздвигнутые на пути к тебе прегдады,
И вот назначенное место, время застывает,
А ты стоишь, душа же улетает,
Перед глазами мгла, и тело остывает,
Но это лишь журнал, ты всё прекрасно знаешь,
Стихи остались тут, твои, мои, другие,
И каждый может здесь, прочесть что оставляют им другие...