Человеческое тело состоит на 80% из воды, моё же - из алкоголя. Я им даже писаю. Но товар не употребляю, и не продаю. Увидев меня, вы наверняка испугаетесь. Старый, дряхлый старикан, с длинной седой бородой. Выстригая клочки из которой, я делаю себе кисти, натуральная щетина, так сказать.
В мире нет для меня места. Я никому не нужен. Простой, обычный, нищий художник. От которого удача и успех всегда держались на самом что ни наесть благородном расстоянии.
Та же история и с женщинами. Холост, стар, но зато - бодр душой.
Выжить в этом грязном мире – мне помогает лишь творчество. Это своего рода отдушина, через холсты я передаю свое настроение, своё видение мира. Такое, которое обычному глазу – чуждо.
Так как я еще и заядлый курильщик, мою мастерскую зачастую переполняют клубы дыма, которые помогают мне абстрактно мыслить, и писАть, в этом же жанре. Лишь изредка ко мне наведаются дяди с толстыми кошельками. Которые недружелюбно суют мне зеленые бумажки, забирают работы, и растворяются в моей наполненной cигаретным дымом комнате.
А потом я ухожу в запой, но не простой – а творческий. Под аффектом спиртных напитков мне работается лучше. Это добавляет экспрессивности в мою живопись. Иногда из под моей кисти выходят почти шедевральные произведения. Жаль что моя беднота не позволяет мне выставить и показать работы миру на должном уровне. Кто знает, может я бы стал великим художником, чье имя бы не сходило с уст строгих ценителей искусства.
Но, я все же предпочитаю заниматься делом, а не тонуть в радужных мечтах.

Cегодня вы узнаете то, что произошло в один из моих алкогольно-творческих дней.
Утро начиналось как обычно. Я проснулся, вышел на крыльцо, потянулся, почесав затылок. Вдохнул немного свежего воздуха, и пошел на кухню. Слазил в погребок, достал ящик водки. Мой завтрак включал в себя бутылку водки, корочку ржаного хлеба, помидор, и пару огурчиков. Посидел немного, думаю… пора и за дело браться. Еле как нашел масляные краски в этом бардаке, палитру, и принялся писать. Как ни странно ничего хорошего у меня не вышло. Со злости холст полетел в сторону. Я достал бумагу и акварельные краски. Начал писать пейзаж родной деревушки, вид на который, открывался мне из окна мастерской. Через пять минут после того как я начал работать красками, я запорол и эту работу. Скомкал бумагу, и отправил в корзину. Со всего размаху, пнул ногой мольберт, который тут же развалился. Так как был сделан мной. Пошел на кухню, достал еще один бутыль, выпил с горя, и задремал на столе. Через некоторое время проснулся, овладел ситуацией, и опустошил еще одну стеклянную тару, причем с горла, и не закусывая. Когда состояние моё достигло критической отметки, в ящике оставалось две бутылки этой горячей смеси. Соскользнув со стола, моя рука зацепила еще одну. Дрожащими руками… пролив часть водки мимо, все же наполнил эту стопку. Выпил. И мне сначала показалось, что я умер.
Состояние СНА.
Мой сон был крепок и сладок, как у младенцев из рекламы подгузников Хаггис. Которых мне наверное и не хватало.
ПРОСНУЛСЯ я в мокрой постели. Не знаю отчего, то ли оттого что жарко было… толи ___ __ _.
Я раскрыл руками глаза. В моем доме конечно всегда был бардак, но увидев царивший в комнатах хаос, я пришел в ужас. Протер еще раз глаза. Но самое интересное и шокирующее, ждало меня на стенах. Все они были исписаны и изрисованы разного рода рисунками. С использованием разных техник. При чем даже тех, которыми я и не владею вовсе. Голова раскалывалась, мало того что с бодуна, так еще и с этого непонятного чуда.
Неужели это сделал я? Задаюсь невольно вопросом. И в полголоса себе отвечаю. А кто ж еще, как не ты, старый пень. Что же произошло? Когда? И почему? Мою голову переполняли десятки вопросов, на которые я не знал ответов.
А если начать разбираться в изображениях на стенах. Там вопросов возникнет на порядок больше. Сотни наверное. Эти рисунки я думаю представляют огромную художественную ценность. Среди них были узоры, причем разные, кельтские, готические, русские. Как проследить эту связь?. Натюрморты не вызывают у меня какого то восторга и подозрения.
Но вот как понять рисунки исторического жанра, батального… откуда они взялись мне непонятно. Многое из нарисованного… сопровождалось надписями, на каком то старославянском языке. Сейчас наверное их и не разобрать.
Во всех комнатах, на каждой стене были эти творения. Я в недоумении… хожу по дому как по какой-то не стандартной галерее.
Тут вдруг в дверь постучались. Это были те богатые дяди, которые пришли забирать заказанные работы. Те, которые я выполнить не успел. Но этот вопрос был забыт, когда они вошли. Увидев мои стены, они не менее меня были удивлены… тем огромным коллажем который распростерся на весь дом. ________________________________
На следующий день приехали репортеры и журналисты. Взяли интервью. О моем доме, написали в газетах. Статьи назывались по разному: «Его фантазии нет границ» «Чудо на стенах неизвестного художника», ну и немного обидная статья - «Пьяные фантазии». Интервью показали и по местным каналам. Я прославил имя своей безызвестной деревни.
Жители которой, приходили ко мне домой, будто в какой-то музей. Расхаживали по комнатам, и диву давались.
Жирные дяди с жирными кошельками стали наведаться чаще. Появился переизбыток заказов. Мой личный денежный бюджет прилично пополнился. И я зажил в свое безбедное удовольствие, жаль лишь... что немного осталось.