ты остался в будке,что то бухтеть
я вбуханный в уматень,осажу твой рэп на мель
мелят про промилли внутри моих вен менты
не их клиент я,на восемь миль отрыв,глотайте пыль
от копоти,нет локонов тех,рядом
что были около,в небе сокол я,не досягаем
взорам замыленным,взглядам засаленным
поставил лимит условный на эти касания
до сердца,моё кредо,без минора в герцах
ртуть в цельсиях,не кнут,а рингтон к действиям
не тот что: тупо,поднять трубку,сказав алло
это сигнал на борт,где сияет город мой
какой он именно? не понятый,не найденный
среди трущоб,вне комнаты шикарного здания
тот именно самый,где натурально круто
я проснусь в нём,обязательно,однажды утром