Уставший, одинокий путник ночью.
Тихонечко под деревом прилег.
Достал дневник, и неразборчив подчерк
С души снял камень, в виде пары строк.
Писал что видел, по МирУ блуждая
Писал про грязь, агрессию, войну
Людей шагающих к воротам рая
Которые туда не попадут.
Как те глупцы, что счастье видят в дЕньгах
Теряют быстро облик свой людской.
Плетут игтриги, сами же в них верят.
И в одиночестве уходят на покой.
Как зависть что терзает душу.
Способна гнить заставить из нутри.
Но улыбаясь, мы поднимем кружку..
А скажем про себя "умри!"
Историй много видел странник.
Людей он разных повстречал.
Видел он траур, видел праздник.
В ногах от боли он кричал..
А для чего всё этот делал?
Что в книге той, что в рюкзаке!?
Кому он всё это поведать,
Решил с улыбкой на легке?
Ведь нет детей, родных и близких.
И дома ведь никто не ждет.
Лишь неразборчив подчерк, миной кислой.
Попробует прочесть тот кто найдет...