Пора грусть списать на осень.
Впитывать смок с улицы сезам...
Уйти в себя, в сезонную хуёвость.
Ты тут не нов, не первый убегал...

Я заебался орать что я нормальный,
В уютных комнатах, привязанный ремнями...
Не менял любовь на постоянство...
Но по состоянию из за неё постоянно пьян.

Просто устал, и не достоин...
Вкусил тебя, и жизнь не стоит...
Всех тех эмоций, всех тех улыбок.
Что ты мне подарила, за эту смерть спасибо.

Щас так сразу все и не вспомню,но мне кажется это лучшее что читал от тебя.Более взрослое и осмысленное.
Развиваешься,Артур,развиваешь.