Забыв знаменательный день-воскресение, сквозь паутину, сквозь время смотрели, молодые глаза старых предков на стенах, на тех кто пришел их правнукам на смену.

Потерявшее тональность фортепьяно скучало, но вновь нарушая покой заиграло, наполняя фальшивой но нежной мелодией, забытого дома спящие комнаты.

Сколько воскресений здесь нет этих рук, что создали уют, но от течения минут... Не сберегли скучающий дом, ставший для себя музеем и тюрьмой.

Он по прежнему живой и в замочные скважины, дом покажет своих жителей-персонажей, уже давно, ставших частью истории, но его воспоминания матерелизованы.

Я чувствую запах приятный и терпкий...Это запахи той самой старой табакерки.Её владелец курил вечерами в кресле, провожал закат, скользящий над лесом.

Сколько раз, играя, твои стекла били дети? Обрывался смех, доносился голос строгий где-то...И вот они дети, в темных коридорах прячутся от строгого отцовского взора.

Грустная картина... Неплохой текст

понравился текст. очень хорошо всё описал

Хороший текст. Мне нравится

Большое спасибо за отзывы!

молоток

Cmex, спасибо!