Художник с зашитыми веками, психованный гений,
Прошедший не увидев, через горечь поражений.
Кому нужны эти радужные потеки на стенах,
В недрах каменных джунглей, искусство без системы.

Чего так не хватает всем нам, может свыше гласа,
Ему же не хватает только денег на покупку красок,
И если купят хоть одну из мрачных его зарисовок,
Значит не придется в январе ходить в летних кроссовках.

К кровати и холодильнику мольберт поближе поставил,
Единственная комната давно забита холстами.
Христа мир всего лишь иллюзия, глупо верить Будде,
Бог лишь один, в голове, другого не будет

Сбиты кулаки и спесь с придурка обнажившего кальций,
Заходивших на этой неделе пересчитать по пальцам.
Всегда спокойная сталь лица дает трещину,
Последняя картина в углу - женщина

Среди бредущей толпы цвета старого полотенца,
Яркие оттенки получают только младенцы.
Незнание будущего, отсутствие на лицах пыли
Сильно контрастируют с непониманием что взгляд замылен.


Искусственные крылья, зачем? Ведь их заменит космос
Останется Дедалу только рвать свои седые космы
А толпы ринутся вперед оставив гнить наш остов
Никто ведь даже и не знает, кто воздвигал ввысь этот мост им

бодро