Слишком белый стих.

«Из души моей распоротой, наружу струями гноя сочится боль,
Я не могу уснуть давно, по ночам ссорюсь с темнотой»,
А ты эти швы заштопай стальными скобами,
Чтобы нас не испачкать, господ, да дам,
Придумали, тоже, странную глупость, не по заслугам звать, по годам.
Выйди из комы, вспомни, что это – не тот далеко, где можно всех подряд ненавидеть мир.
Здравствуй поэт, поэтишка.
Ну, расскажи мне про боль,
Мне расскажи, прозаику,
Что от боли пол жизни
Проходил немой.
Расскажи мне про то, как жизнь прекрасна, пальчиком покажи,
Бежать в какую сторону, чтобы не увязнуть в паутине бессмысленной, но такой нужной лжи?
Я говорю тебе, возьми другое перо,
Оно тебе больше поможет, чем это пустое, но такое пахучее письмо.
Зачем заковывать в строфы мысли, за уши тянуть рифмы из под полов?
Зачем прятать за вуали набор бессмысленных слов?
Тебе не хватит любви залить мои пустоты,
Да и я сомневаюсь, что ты можешь ответить прямо, ты эпитеты лей, метафоры.
Другие все подряд, вперемешку, тропы.
Мне это странно и чуждо, я не привык врать людям.
Ну что, товарищи поэтики, делить нам нечего, всё равно, в конце в своём, при своём, как были, так и будем.
Всё сказал.