Жиробас - Очередной осенний стих
 

В последнее время, сны часто
Стали сниться, чувствую я - не я.
Загоны о том, что всё напрасно,
Что чужие мы, даже без расстояния
Между нами. И твои картины,
Из которых я видел в сто раз больше,
Чем ноль, наверняка фальшивы.
Потому, что ты - хороший художник.
Вот умеешь нарисовать надежду,
Потом, плевком в незасохшую краску,
Задушить её, играючи, нежно,
И сны снятся часто,
И всё напрсно.
Потом пожалею, что это вслух,
Что так много сказал лишнего.
Мне небо в затылок плюнет. Круг
Так замкнут, что страшно. Из него
Нам не выбраться, или может я
До конца не понял сути картин.
Но обычная практика бытия
Говорит почти прямо, что я - кретин.
Буду звонить, писать, искать встречи,
А ты не будешь. Это правильно.
Мои слова - главная предтеча,
Того, что ты станешь чужой. Так ведь? Но
Я не готов тебе прохожим
Стать без повода, просто так.
В последнее время сны, о боже,
То, что жизнь напрасна, такой пустяк.
Пока в ней есть ты, моё желание
Понять, что будет в конце, после, за
Чертой невозврата, пролететь сквозь здания
В земные недра, там, к небесам,
Сто крат меньше гнетущей необходимости
Заглянуть ещё разок в твои глаза,
Сны, глупости, меркантильность и
Забеги в длинну по слезам.
То ли это осень, но вроде бы летом,
Не то чтобы сильно легче было,
И плетётся жизнь, куплет за куплетом,
Но сквозняк стал тянуть ужасно стылый.

И среди "прости", "обидно", "жаль"
Повисло всего одно "Почему":
Почему ты не можешь любить меня,
Если я тебя не нелюблю?

Я такие чувства не понимаю

А по-моему жиробас красава. Можно такую хуиту наивным девочкам на уши вешать. Но ни в коем случае не читать ей такое на серьезке.

Лол, ты как на эту труповщину выехал?