Мои стихи начинаются с боли,
Со страха о ней рассказать,
Со скомканной, сдавленной воли,
С плевка в зеркальную гладь.

Мои стихи начинаются с крика,
Рвущего глубину тишины,
С неосознанного блицкрига,
Штурма окопов моей пустоты.

И вот я беру кисть самую жирную,
Макаю в слащаво-розовый цвет,
И рисую картину, опять паршивую,
Есть ли во всём этот смысл?

Робко, как мне показалось, робко.