ЧАСТЬ I.
PROtoTip:
Перо, листок... Он свято верил - то его конёк.
От славы отделяет пара глав любовных строк
что. Пишут о том же дотошных
Тут множество голов, но ведь способен на большее.

Годы стараний, он горд - на все сто
Силы оставил на страницах подобранных слов
чётко. Дело за малым печать и вперёд
Лирика, он знает, лучший способ печалить народ.

И, вроде, всё вышло, писатель у цели,
Но на полках магазинов книжных пылится "бестселлер".
Всем наплевать, нет интереса на лицах их серых.
Вновь до краёв стакан налит, собеседники-стены.

Так изо дня в день, и все попытки тленны, напрасны
Войти опять в ту колею, где он-пленник рассказа.
В пьяном бреду достиг предела агрессии разум,
Бледные тона решил разбавить вкраплениями красного.

Пчёла_Б:
Его мир скуп на шквал оваций, аплодисментов,
Покуда ждет он инноваций отчаянью на смену.
Музу бросает к берегам сюжетов
Давно уж затанувщим в океане книг бесследно.

Бесцеремонно бросив быт, в почившем сказе увядал.
Порядок дней его - этюд с бутылкой рома у ведра.
За давностью тех лет, мечте той образ подарив,
Не смог связать и пары глав, ей оставшись супротив.

Он видит сны настолько яркими,что, будто, явь на миг
принялась ломать преграды, хочет его разбудить.
Крутится калейдоскоп всех сцен...
Количественно приумножив толпы демонов в себе.

Недолго думая, очнулся недугом взятый в плен
И в книжный блог мысли убийцы разместить он захотел.
Но чтобы шкуру хищника примерить смог,
Выпускает на свободу персонажа своих слов.

OliverTvist:
Задумал триллер, он пустит тьму в суть историй
И вдохновения путь его средь борделей и мусорных стоков.
Бродил. Споткнулся, на момент выронив власть рассудка,
Слышал шёпот: "Пиши, пока сжимает в лапах сумрак!".

Он тут же, встав одним коленом в грязь,
Оставил душу на листах, их рвав и не жалея клякс.
Но стоило лишь замереть диаграмме чернил,
Кто-то, схватив листы, скрылся в проулке с награбленным вмиг.

В нём, рыча, проснулась сущность зверя.
Огнём наполнив лёгкие, ворвалась в ноздри ярость.
Коршун агрессии обнажил когти и всю гущу перьев,
Крича: "Судьба, зря ты надо мной смеялась!".

Волком в погоню пустился и на хвост цели сел плотно.
"Вор, ты покойник, время проститься!", - он вцепился в глотку...
Медный вкус крови лишил хищника сил и отваги.
Смертный час пробил, но при жертве нет ни листа бумаги!?

Однако не лег грузом на душу грех совершенный.
Писака прячет тело в мусор. Спокойно вверх шёл он
По переулку, то и дело, смакуя идею
Описать в книге, как он поддался мраку видений.
---
Свершенный замысел купал его в славы лучах,
Ведь тонко так не подмечал никто власть звериных начал
Над существом человеческим. И каждый вечер с ним
Теперь, поднимая бокал, были все в похвале честны.

В литературном пьянстве с лучшими мира сего
Кровавые воспоминания свои выбросил вон.
Совесть уснула в червоточинах гнилого сердца,
Но эту колыбель встряхнёт шторм спиртовых эссенций

ЧАСТЬ II
OliverTvist:
Расстройство личности и пьяный марафон
Вели к окраинам, где замертво он падает на пол/
Наутро голова сквозь шум проявит монолог.
Вперед него проснулась совесть огласить свой приговор.
---
Дима Старков:
Пытаюсь открыть глаза, но не дает век тяжесть.
Очередной запой, пусть на душу грех ляжет!
Мне жутко, чувствую себя я сонным или спящим.
Слышу за спиною голос илюзорный и навязчивый:

- "Думал твоя книга шедевр, искусство? Смешно!
Плод собственных преступлений, безумство. И что
Останется, когда занавес поднимут тайн этих !?
Ты будешь признан сумашедним нескольких столетий.

Тебя хоть на секунду в дрожь бросает?
Ну да, cейчас подсознание опять нож достанет!
Рассудок принимает это за новый сюжет, сценарий,
Но кроме тебя не будет жертв, ведь велика цена им.

Теперь буду являться наяву или в снах диких,
Жрать твой мозг изнутри - расплата за крики
Невиных душ, что погубила твоего проба письма.
Я для тебя - муки, бездонная пропасть, тюрьма!".

PROtoTip:
"Кто здесь? Чей это голос?" - кричал, задыхаясь.
Мысли путались в клубок. Страх и отчаяние, слабость.
Бежал всё дальше, прочь, мимо силуэтов прохожих,
Не зная, что ему спастись от этой силы поможет.

А голос шел по пятам,
Все настойчивее с каждым шагом в недры ума проникая.
Но загорелись глаза
Героя ярости огнем - пред ним источник страданий!

"Кто ты?" - орал всё громче и пальцы вонзались
В горло беззащитного. Но только лишь пьяница старый
Никак не мог понять, за что эта пятница станет
Последней, прося пощады взглядом прощальным.

Совесть опять запятнана кровью.
Сотни обомлевших глаз свидетелей стынут у окон.
Писатель на коленях. Недоумение. Что он
Снова сделал только что?! Кисти объяты оковами...

Оливер Твист:
Демона совести, видя в случайном прохожем,
На горле захлопнул капканы рук.
Не поймут его, нет тут в отчаянии схожих,
В оковах он брошен в тюремную камеру
-----
То ли я в клетке здесь, то ли я заперт меж страниц.
Томики вместо стен, да и само всё это место - лист.
Потерял память, своё не вспомню теперь даже лицо,
Но день за днём я проживаю всё один и тот же сон.

В нём перепачканный потёками чернил безумец,
Исторгая звериный, крик в шею вонзит мне зубы.
Декорации сменятся, но всё тот же мерзавец,
Приняв меня за свою совесть, душит. Мир замер...

...Из сумерек рассудка приходит понимание,
Что все грехи свои от лица жертвы проживаю я,
Хуже того - навеки заперт я в собственной книге
С литературным похмельем, давясь ужаса криком.

Писатель, в надежде на успех, публикует свой первый, пронизанный добром, роман о любви. Однако тот не находит успеха, что приводит к старту морального разложения героя: он озлоблен, раздражен. Горесть от неудачи писатель топит в алкоголе, попутно начиная поиск новых сюжетов. Помутненный спиртом и агрессией разум начинает понимать, что признание, наверняка, принесёт книга - триллер, описывающая мысли убийцы. С этим замыслом, герой ищет вдохновения на мрачных улицах города. Но находит лишь видение, в котором у него, якобы, похищает рукопись новой книги случайный прохожий. Чувствуя себя зверем, герой настигает жертву своей галлюцинации и совершает убийство, таким образом убив невинного. Данное происшествие служит основой для новой книги, которая обретает признание и успех. Но романист не спешит расставаться с алкоголем, что, в определенный момент заставляет его очнуться в незнакомом месте с жутким похмельем. Ему чудится следующий за ним голос совести, корящий за совершенное убийство. Герой пускается прочь от демона своей совести, но, неспособный это сделать, принимает за носителя голоса случайного прохожего. Вследствие этого совершает очередное убийство. Будучи замечен, попадает в тюрьму, где окончательно сходит с ума. В помутненном рассудке писатель принимает тюремную камеру за собственную книгу, и вынужден снова и снова проживать её события, но уже от лица собственной жертвы - в этом и заключается его суровое "книжное похмелье". В итоге, герою приходит осознание ситуации и раскаяние.