какие-то мысли что ли.

Это финальная битва, но не битва за респект.
Я уже тут, уже на взлётной полосе,
Пройдены этапы все этой жизни скучной,
Остался лишь один и я добавлю его в кучу.
В кучу к остальным. Спичка. Огонь. Дым.
Сжигая своё прошлое, все мы немного грустим.
Ну да бог с ним. Ведь скоро наступят новые.
А мы бьёмся о стену, хотя не пустоголовые.
До эмоций голодные. Диета вредна. Дело не в благе.
Мечтали о пьедестале? Может. Точно уж не о плахе.
Лишь лотерея. Победителей не наградят призами.
Они выйдут из зала с красными от слёз глазами.
Да, такие вещи ранят. Со временем ещё и убьют.
Но душа не найдёт жильё, скорее временный приют.
В неё плюют, не замечая насколько это неверно.
Ведь каждый себя считает лучше другого, наверно.
А что остаётся? Остаётся брать и слепо верить в человека.
Хотя, если честно, ещё удар и ты навеки душевный калека.