Я всегда мечтал в себя кого-то впустить.
В самое сердце.
Надолго.
Но только пуля, разорвавшись в моей груди,
разделит его на дольки.
Слепых меценатов,
бросающих страсть, как монеты,
я не переваривал просто.
Разбрасываться моментами
счастья -
удел бессердечных монстров.
В тени самородков, как в цирке уродов.
Когда-то палящее чувство тлеет
скупым огоньком.
Я боясь утонуть, как последний алкаш.
Замер у брода,
а утонуть я ещё не готов.
Цепляясь за взбитой подушки край,
я уходил в иллюзорность.
Пустел.
Смеется над тем,
кто нормален - нашего сонма
удел.

В воздухе порохом веяло.
Глаза уходили в тихую гавань.
Револьвер с оскалом ротвейлера
успел только раз прогавкать.

И тишина...