В детстве я засыпал под ругань,
Пустота в комнате была мне подругой.
Я уходил туда, где редко встретишь людей,
Когда начинались скандалы постоянные.
На крыше многоэтажки провёл не один день,
Преодолевая истерическое состояние.

Я ждал, когда прилетят на гастроли
Птицы, для них я кормушку построил.
Их пение бежало, как слёзы по ресницам,
Так я отвлекался от криков родителей,
Надеясь, что ночью мне снова присниться,
Как я улетаю от ссор отвратительных.

Годы пронеслись, как перелётные птицы,
А я унёсся от этих вечных юстиций.
Хотелось бы проститься с юностью,
Но, простите, я не мастер слов
Красивых.
Я давно мечтал на всё это плюнуть,
Но на меня плюнула судьба,
Не спросив.

Мои враги совсем обнаглели,
Марку бандита на шею наклеив.
Загнали меня в тюрьму карт,
А те загнали меня за решётку.
Теперь не кончается вечная мука,
Я вышел, но будто свободы лишён...

Я сидел и знал, что, выйдя, расквитаюсь,
Мною двигала не страсть, а месть святая.
Враги получат по заслугам, но меня не вернуть,
Я уже не стану, таким как прежде.
Перед всем миром ощущаю вину,
Когда батюшке говорю "Грешен.."

Вспоминаю тусклое житие в одиночке,
Слева шахматист, справа мастер лжи.
Семь лет сидели, коротая дни и ночи,
Оставалось просто незабвенно жить.
Каждые сутки прежних повторы.
В заточении мы пригрелись,
И создали формулу, которая
Даёт победу в любой игре.

Козыря в рукаве, но,
Говоря откровенно,
Я знаю, как тасовать,
Чтобы победить.
Игра до завала,
Штопор впереди.
Только я не из тех,
Кто летит, а после, как
Рыба на нересте,
Мечется в поисках.

Следующий вечер -
Клон предыдущего.
Карты деньги и оружие,
Это повторяется вечно.
Мир азарта бездушный,
И эту цепочку нельзя нарушить.

Сегодня попадёт половина в рай
Половина в ад.
Будет на жизнь игра,
Никто не виноват.
Победы мне только
На сердце камень дарят.
Я остаюсь за столиком
Один без комментариев.
В барабане револьвера пуль уже не осталось,
Я за столом сижу, смотря на спинки стульев.
Начало похоже на конец, молодость - на старость.
Прячутся годы за плечами, сутулясь...
Меня не встречают
Крики пустынных улиц,

Один с безликими вещами,
Свеча лицо освещает.
Воск на стол капает,
Прожигая скатерть.
Как в стоп кадре,
Слёзы скатываются,
Оставляя на сердце
Ожоги красные.
Эта жизнь, кажется,
Хуже карцера.

Всё делал грамотно,
Но семьи лишился.
Душу пронзает
Шипами...
Есть игра одна,
И это жизнь,
Только в ней формула
Ошибается.

Но исключение
Лишь правило подтверждает,
Что без ключей
Играешь только на везении,
Когда играет на фоне жизни "Time of Dying".
Не до веселья, настроение не весеннее.

что то есть,но этого мало.