Каждый вечер в своей маленькой комнатке один большой человек ложится на кровать, закрывает глаза и лежит так часами. Просто лежит, в темноте.
Любой скажет, что всё от эгоизма и от безделья. Люди стараются жить, несмотря ни на что, а тут, казалось бы: живи и радуйся, но – нет - надо найти какой-нибудь подвох.
А какой может быть подвох в человеке, у которого нет души? Её нет настолько, что однажды он забыл всех своих старых друзей, думая, что новые люди, пришедшие в его жизнь - тоже друзья. Они и были друзьями, но чужими. А свои – обиделись, сожгли мосты и обрезали телефонные провода. Но это понимание приходит слишком поздно: тогда, когда, однажды, зимним вечером этот человек вдруг, как-будто просыпаясь от яркого сна, бежит к телефону, что бы поделиться переживаниями и впечатлениями со своими хорошими друзьями. Звонит одному, но трубку никто не берет. Тогда он звонит другому, но и другого нет. Третий - не может. А четвертый с трудом вспоминает имя звонящего.
И тогда четыре стены возникают перед человеком. Глухие непреодолимые стены. Не пропускающие звук и свет. Ни новых, ни старых друзей. Никаких.
Только темная комната. Кровать. И бездонная пустота внутри.