Если бы кровь была синей он бы ощутил её холодный вкус. Но она была красной, он видел в ней всех людей и ничего не казалось страшным или хорошим, всё было в этих красных щупальцах, абсолютно всё. Он видел потоки, потоки миллионов людей, всю историю, все истории, всё что когда либо было. Города превратились в кладбища где люди выжимали кровянной сок из почек своих бывших друзей а он по детски наивно улыбался наблюдая за этим. Всё это было и ещё будет. Он был когда то частью этого, страдал или смеялся. Были убиты тысячи а будут убиты миллиарды. Он видел худые фигуры которые были уродливы в своём счастье и извивались под нечеловеческим каифом, даже там, среди них, да, он тоже был среди них. Ничего не было никаким, всё было наполненно пустотой. Можно было снять с него кожу или положить в кровать к богине, не было никакой разницы. Мы испытывали это, или это просто пришло счастье... просто что то что мы увидели смотря на луну. Что то, что мы успели словить а они нет. Не было людей, не было его, не было меня. Не было никого. Но даже это не было нечем. Необяснимая пустота и муражки где то из середины вселеннй с левой стороны души. Она умирала. Все умирали, все кого он любил или ненавидел, все кого он обожал или кого мечтал убить, умирали вместе с ним. Но не так. Какая то сила без силы была в этом, какая то грация без грации. Что то без нечего. Зачем. Посмотри на другую сторону, здесь нет слов. Искусство написать много слов без единого слова. И всё это только пополнение, а оно делает более тяжёлым. Хотя он этого не чувствовал. Не было тяжёлого, лёгкого. Вот она, вот он, перевёрнутый мир. То чего они так хотели и то что они получат, где то там. Хватит. Кровь была лишь тут, с него не капала кровь.