Это не дар ли?
Выживать в центре Гарлема,
Не имея ума, и внешности арлекин,
Где черные броу,
Как в бору боровики.
Где нет метрооу,
Только лишь тропинки.

Где от страха за жизнь,
Задымятся ботинки,
И сто метрооов пробегаеш за миг лишь.
Где люди не пишут стихи,
Их пишит ножи,
А читают лишь то,
Что прячут их души.
Поймиж ты,
Этот мир изнутри не вкуришь,
Пока не сгоришь под корень.