Будет галстук, будет пиджак, работа…
А щас льют воду « типа опасные как удар молота »
Неокрепшая психика, хватает лишь что модно
Слушает рифмы из Лондона, пофиг на ритм и ноты
Любит рибок, и через мокрый
Мозг спит, хотя сам бодрый
Самбо с детства, как папа хочет
Прочитанные книги, там прочерк
А потом будут ненавидеть своё отчество…

Есть и другие, те, кто ищут истину
Рисуя на полотне животрепещущею боль кистью
Знает тайны буддизма, в нэте просто изверг
На деле же пищит, как Витас и тупит, как виндоус…
Мне жаль тех, для кого лирика это набор букв
Красота оболочки показывает автора ум
Ну напишите проза, зачем толкать дурь
Когда рифма хромает и текст по-детски глуп


Если эти тексты, просто, голоса из памяти
Ну, тогда возьмём и к моему внутреннему я полетим
Я помну, как тают те конфеты в супермаркете
Где мы творили хаос, пока сильнее не качнулся маятник
Затем фразы и образы, от найки кроссы
Биты, фанаты рэпа, не узнать меня до и после
Хардкора, до сыты, а год назад это был домысел
Тогда я бы дома сел, искал новый семпл и фишку в голосе
Но прикинулся задротом, с понтом мне восемь лет
И меряюсь писькой с тем, кто уже в вечном сне