этот рассказ.
от разума к сердцу, от сердца к руке,
жизнь словно каркас.
неважно, что в итоге построишь, строить нужно уметь.

—

представим, что жизнь больница, а больничные койки этажи.
места, в которых хочется однажды побывать.
неважно кто-ты, алкоголик или коллажист,
есть лишь мгновение от материнских рук до ангельских виват.

это жизнь.

что коротка как великие стихи, но полна ненужным хламом,
который со временем приводит к возможному стрессу и смерти.
сколько бы впечатлений не набрал, в предсмертной агонии их покажется мало,
то где ты хотел побывать растворится в тумане,
накручиваясь на сожалений вертел.

-—

мы разные слишком, так думаешь ты,
но мысли и думы о том же,
я тоже хочу быть богатым, умным, крутым,
но лишь мечта об этом нам не поможет.

и койка, что кажется новой, всё таже,
из места, куда хотел попасть, другие хотят уйти,
и кто в этой жизни подскажет,
почему ты такой же как я, но думаешь что был другим?

все части сходства - пазл, их слишком много,
все мысли нить - с одной катушки,
а койка из больницы однажды станет гробом,
будь она хоть где, в космосе, в море иль на суше.

мы схожи даже тем, что в одной больнице, но на разных койках,
все люди в ней, чем то больны,
от никотина до дешового пойла,
от распиздяйства до молитв.

мы схожи тем, что время для нас секул,
мы схожи тем, что когда умираем, наступает конец всему.

Жизнь — это больница, где каждый пациент мечтает перебраться на другую кровать. Ш. Бодлер