Внутри каждого поэта умирает поэт.
Рано или поздно на берегу озера,
Где ивы смотрятся в гладь воды.
И тогда
Я варю кофе
Засыпаю
Просыпаюсь
Варю кофе
Смотрю в окно,
а там дома как Альпы
Как бы поймать солнце
через шторы?
Как бы знать мне
Где упаду с вершины?
Но под окном
люди
тротуары
деревья
машины
машины
машины
И ты выходишь из подъезда
на встречу с самим собой
каждый вечер
В одно и тоже время
19.00
Я как дикатор с трибуны
смотрю на тебя из кухни
на шестнадцатом этаже
стучу пальцами по окну,
Щурюсь.
Но что такое поэзия?
Часы на стене
Вода в кастрюле
На окнах тюли
Дыра в моей душе.
Говорят, дома сгорают за минуты
Я буду сгорать всегда