разница во времени
и мокрый снег в марте.
такое чувство, что весна не начнется.
плавится в лужах вечер,
я надела два капюшона
один от куртки,
другой – от худи.
обожаю слякоть:
на тротуаре,
на проезжей,
в людях.
последняя особенно прекрасна тем,
что никогда не проходит.
внутренний лед то замерзает,
то оттаивает,
но не испаряется навсегда.

он как стержень для охлаждения
в питьевом стакане.
не прикасайтесь к нему руками
он ниже нуля,
и знайте,
вас будет некому согревать.

наступит вторая степень обморожения,
наступит в толпе мужчина на ногу
и мир сузится от еженедельных
походов за продуктами
до разводов соли на моем пальто.
промозглый вечер
забрасывает черный в лунку
таится, выжидая восход.
и эта ненавистная разница во времени
не даст сказать самое важное...

стоп

есть ощущение,
что мир наливает в бокал Шабли,
а каждый из нас - болванчик,
с головой, подвешенной на шарнир

есть ощущение,
что менадры хайвеев изрезали ладони Канады
и капли дождя, как блестки, рассыпались на лобовом
я смотрю на них и хочется верить,
что здесь происходит магия
но происходит,
кажется,
ничего