Пожалуйста, не цените оч строго - не так давно открыл для себя вот такой вот жанр, не знаю даж как это правильно обозвать. Знаю, что написано не идеально...но безумно интересно ваше мнение - стоит продолжать и развивать(если не это конкретно, то "жанр")?

Она, Он, Голос

Голос:
комната из неопределённости посреди пустоты. За столом друг напротив друга сидят Она и Он. За ними толпятся Чувства. Их плохо видно. Над ним склонилась Любовь – девушка с печальными ресницами. Всё как будто в дымке; Он, тем не менее, виден настолько чётко, что если долго смотреть, появляется резь в глазах. К Ней подходит какое-то Чувство…ничего не разобрать…

Он:
Смотрю в молчание и сам молчу
Тучей…жизнь становится круче
А может, зря мучаюсь? Кому лучше то?
Зубы сточены, слёзы выплакал…что это?
Может быть?..

Она:
Ребёнок умер, Ангел сложил крылья…в ящик
Всё одинаково…страшно умереть по настоящему?
Или проще быть только спящей?…боль другого
Не настолько звенящая…вы все и никто наши…

Голос:
Она замечает Его, точнее – перестаёт не замечать. Он это чувствует, надежда выступает из толпы позади Него. В то же время появляется Тьма.

Он:
Что мне уготовано? Отстоять свою сторону?
Стоит найти, чтоб потерять? Волком я
Стать не хочу, но доверять так страшно!
Я глуп, не возвращая состояние души обратно?



Она:
Зачем опять похоже мыслить? Походу вспоминая
Те же лица? Зачем жизнь – вечность вылила
Однообразие смешав капель отрывами?
Те, что казались милыми…притёрлись и пристыли мы…

Голос:
Он замечает, как чувства обступают его, испытывая какую-то необъяснимую неприязнь к ним; встаёт – они следуют за ним, в каком-то внезапном припадке он пытается им помешать, отталкивает – двое или трое падают, некоторые слишком легки – и, как пушинки, брошенные с какой угодно силой, сдвигаются ненамного, остальные слишком тяжелы -–кажется, под ними вот-вот проломится пол…туту мы замечаем, что пола, равно как и потолка в комнате нет, стены медленно тают, как забытое в сумке мороженное…комната схлопывается в Мысль…в Твою Мысль…