Твои руки настолько чужие, что в них поместится
вся любовная лирика всех поэтов и моё одиночество.
Ты уходишь за дверь, на веранду, вниз по лестнице,
будто бежишь из кадра, будто посреди ночи встав
поняла, что идёт всё по плану, да только не здесь. И
походкой сонной, но размеренной не по состоянию,
уходишь. Ты глаза выедаешь больней дымовой завесы
и больше моих дневников напоминаешь мою юность пьяную.